Olor a diente

Cuando uno vive en Argentina, basicamente en Buenos Aires, llega a un punto en el que uno juega a las escondidas con uno mismo. Llegar a la casa destrozado por la humedad, por el ruido, la gente que te empuja, las calzas multicolor, la amargura del tachero con olor a diente, la empleada del comercio que gana menos que la jubilacion de tu abuela que solia bailar en la milonga.

Y te ojea.

Llegas a tu casa y esta el puf, el sillon en L que es el que tiene esa estetica tan deprimente pero que hay que tener, para diferenciarse del tachero con olor a diente. Margen: el olor a diente es algo a mitad de camino entre la humedad, el mate y la vista de un slip marron color carne. La tiro una vez @catamarco deL Twitter y entendi 7 años de mi vida, olor a diente.

En fin, acabo de cambiar el titulo de esta verga por "Olor a diente", gracias Cata.

Entonces estábamos con el tema de llegar al depto cansado y trato de negar esa imagen aunque trate de escribirla, porque me fui y ya no pasa eso, de entrar a la casa con un pesa de cien mil kilos en las pestañas que tiran para abajo, pero con la sensación angustiante que no las podes patear, ni siquiera, para arriba. Un tren con locomotora fuerte que te emprolija para abajo, para que te quedes ahi. Ahi.

Podia y queria hablar de la cuestion que las encuestas dicen que todos votan por lo mismo y que eso no lo puedo entender. Pero en gran parte si. Hoy charlaba con dos venezolanas en EEUU y la charla sobre Chavez era mirar fijo y levantar las cejas como que no hay mucho mas que decir con lo que hizo, todo esta bastante claro, si se nombra a Maduro, ni se levantan las cejas, se baja la mirada y se sigue haciendo lo que se estaba haciendo, ellas empaquetando regalos para navidad y yo concentrandome en mi black label, que por otro lado tiene gusto a pis, como me enseño mi mejor amigo gringo que dice que es irlandes.

Escucho a los Turnpike Troubadours, una banda de country que salieron del pueblito donde vivo y hoy la rompen en los bares mas copes de Texas y pensaba en el olor a diente. Que espectacular imagen @catamarco, borracho hijo de puta, pero un poco encierra todo lo que es la ciudad, de donde sale todo hacia al resto de la Argentina que de tan expectante, es marginal. A la espera que las ratas de las cloacas que desembocan al Rio de la Plata definan el nuevo rumbo, que jamas es nuevo.

 Los Turnpike Troubadours cantan una cancion que en cada desayuno, el cantante, cuando era chiquito hacia apuestas con el hermano para ver cuando el padre empezaba a pegarle a la madre y un poco pienso en lo paralelo con casas no tan cowboys y esos chicos de Buenos Aires que no los salvan ni la salvacion que te da la libertad de estar absolutamente perdido en el mundo y tener que ir con el machete cortando las ramas de la vida para poder sobrevivir sin ayuda de  nadie.

Los chicos (grandes) de Buenos Aires, perdidos en la nebulosa de la piedad que da el confort de la calle asfaltada deberia dejarse enseñar por lo verde del interior, el que vive la misma tragedia, pero siempre tiene varias cuadras de tierra para correr, para rajar, en lugar de un mercado chino y una piramide de basura del restaurant de empanadas de carne "cortada a cuchillo" que obtiene el pibe (grande) de la ciudad.

Vos nene del interior, de 40 años o de menos o mas, no te escondas mas. Vos sos un conjunto de 25 millones que casi duplican a los 15 millones con olor a diente de la ciudad. Vos que te levantas a la mañana oliendo el paraiso o el jazmin de tu señora, levantate agarra la computadora de la piba y explicale al chico de la ciudad y su conurbano que esta destruyendo al pais, que la vida es levantarse a las 6 de la matina.

La hora de levantarse es a las 6 de matina.