Twitterpedia I. Hoy CORONEL GONORREA

De acuerdo a mi bloqueo que sufrí la ultima semana para escribir en este blog y como vivo de mis emprendimientos, se me ocurrió esta idea super genial: la Twitterpedia, como salida populachera y barata para el trauma no creativo. Como siempre pasa, NO?
No me importa tu carencia de afecto que haga que al no incluirte en esto logre que te sientas mal, se describe, según MI parecer, a aquellos que saben lograr que miles de boludos los sigan, sin necesidad de aparecer a dar lastima en la tele o en política. Todos tendrán su lugar de acuerdo a lo cuanto que se lo merezcan en popularidad. Como saben, soy un insecto liberal que creo que quien no hace méritos para merecer algo, NO LO MERECE. El primero por la difusión que hace de este blog es:

@CORONELGONORREA 

Podría ser un ex agente de la SIDE de la era menemista, un contratado fanático sionista del MOSSAD que labura para ellos de onda, o un limado copado que sabe bien como funciona un poco todo. Ha trabajado en años de hierro políticos de quien sabe en qué o con quién, se ríe de las boberias militantes actuales y a mi parecer (no solo porque sus RTs a este blog significan cientos de visitas) expresa con sus cortos twitts aislados lo que varios tardaríamos varios renglones en hacer la misma gracia. Tiene dramas con su ano (osea, fichame esa facha...), coge mal y es el único que entiende como poner "en contexto" a un ser delicios@ y próximamente descript@ como @MatiildaxD.
Colabora, es coowner o no se que mierda hace en http://www.plazademayo.com/
Y su blog es http://www.coronelgonorrea.blog.com 

El Burocrata

Vuelven las bengalas
Cromagnon no ha muerto, estaba descansando. El retiro obligado luego de una sobre exposición. Es el spa del diegote en Capri, la quinta de Palito de Carlos, el Anillaco de Charly.

Se lo desestimó. Calixto Cromagnon exhibe con cierto orgullo su tarjeta de burócrata numero 27.354 de la oficina de Entretenimiento del reino de las tinieblas. Se toma su trabajo con seriedad.

Por eso se cansa.

Entre el papeleo, putea porque esta prohibido fumar. Marca expedientes, cuenta un chiste sobre las Legrand, apuesta un pebete y una coca a que gana el Arsenal (Reino Unido - Premier League) la copa Efe A.

Los expedientes le dan alergia, moquea, le pican sus ojos amarillos con la pupila negra en vertical. Putea a los 90.

Cromagnon, volvió del descanso, le debían unos años de vacaciones que no había tomado porque se aburría.

A pesar de la alergia esta renovado, no le va mas el rock barrial, mucho despiole. Tampoco entra en el witch house porque esta redemoda en la oficina.

Antes de ir a casa, arregla un fulbito en Pilar con los otros demonios. Futbol Nueve. Piensa que se le rompieron las canilleras. Y que su puesto es de 3.

Sin vocación ofensiva.    

Ya repuesto, con sus manos a la obra 

Dar es dar

Oxce, pre-rosquero

La mamá de Oxcelote le dijo "hijo, mientras te lleves en la vida con la verdá y no arruines el plan de diosito, todo va a salir ol raigt".

Y Oxcelote se hizo puto y farandulero, se cogía beibisiters pibes y cerdos abusadores.

Un día apareció en la TéVé y dijo que era hermano de Lorenzo Miguel y decía que tenia ese tema de caminar sin pisarse la pija.

Fabuloso!!!! Oxcelote bailó en garpando por un sueño... Se hizo fan de un nazi de Gran Hermano 126  AC y se puso una bodega de vino de mierda en San Francisco Solano.

Después quiso devolverle a la zoziedad algo de todo lo que este mundo libre y republicano le regaló y rosqueó para ser intendente de Diente Roto una comunidad Armish de San Luis, ahí al toque de la frontera con Córdoba, tipo, el norte.

Perdió y masacró a la familia del sheriff. Un tipo de pocas pulgas, y las que tenia las hacia concha con kerosén.

Oxcelote termino sus días viviendo de rentas en el museo Renault, y a todas las chicas les decía que vivía ahí...

La musica del nuevo milenio. Que no fue...

Margaretto, lookeado para funcionar en el under

En Sanchez de Loria y Rivadavia hay una sala de ensayo. Que es de mierda.

Ahí Margaretto compuso sus primeras melodías, en una banda de rock céltico fusión (fushion en ingles) y con actitud de mala onda. Dio sus primeras notas, un re mayor y una octava, con su flautita...

Peeee    Piiiiii

Afino y empezó... Piiipi pepeeee pipipi pepepeeeeee haciendo una base gaélica que viene de las tonadas que sonaban en la música italiana en la época de Teodorico. Un menjunje.

El resto de la banda eran: Valkiria, una lesbiana mapuche nazi, que tenia dos hijos y no tocaba nada. Y el resto eran tipos del palo.

 En estas épocas el fushion no era nacional y popular... y menos con flauta de puto. Fue el final de los días de éxito musical de Margaretto en Argentina...  en definitiva un país que jamás entendió.

Tampoco el país lo entendió a el. Y eso significaba un golpe anímico muy fuerte para Margaretto, que era sensible.

Su pareja de ese momento, un marsupial indefinido, decidió que era hora de un cambio.

un nuevo cambio para Maragaretto. Un tipo frágil, pero decidido...

Lagunas

El teléfono suena 56 veces por minuto, casi una vez por cada 40 milésimas de segundos. O algo así. 
Wilmore era borracho, boxeador y escoces. Y también lagunero. 


En su ultima pelea pensó durante los 4 rounds si la alfombra de su living no queda muy "pesada" ahora que empieza el verano, y claro, va a hacer mas calor. 


La alfombra se la regaló su madre antes de desaparecer para siempre. 


Es una alfombra de esas que pretenden ser persas, pero nunca lo sabrá. simplemente porque Wilmore es escocés, boxeador y borracho, y es imposible que en su casa entre un especialista en alfombras. 


Wilmore recibía rectos, cross, ganchos... Se ponía en plan automático, se defendía, contraatacaba, ponía caras... "Ademas esta alfombra de mierda no pega con el plasma negro y brillante" "¿Que como después de esto? ¿Shawarma?"


El entrenador, oriundo de Inverness a los gritos. "No lagunees Wilmore, la concha de tu madre!"

Será trucha?

    

Azul

demonios, que vuelan murcielagueando.
una colina verde
dos pasos en falso en el barro
pasto verde que deja ciego mal
sendero
Margaretto
sombrero oriental amarillo patito
El valle
la bajada
el correr
el tropezar
comer tierra negra

ESA ES MI PATRIA CARAJO

El gaucho Lorenzo

Acercándose al alambre, Lorenzo "Pitbull" fuma poxi.
Salta.
Corre, sin ojos. Oliendo.
Trabajador de mano sucia, que golpea a su mujer.
No va más.
Se destruye la cabeza contra un ombú.
El árbol de Martín Fierro, que era llorón.
Lorenzo no lloraba nunca. Su mujer si.
Adela.

Lorenzo, en su etapa pragmática.