Iu Chuh

Cincuentón, católico en sus inicios, de flia clase media media de Dublin , de Cork o alguna casa elfica similar.

Lucha por los afroafricanos que tienen SIDA, tiene hijos de con parejas mujeres y hombres.

Su voz canta por sobre la misma guitarra que hace lo mismo temas tras tema. Y desgarra la voz cirqueando sentimiento.

Te pregunta "Y vos que haces por ellos?" con sus anteojos oscuros y su jopo de canas disfrazadas. Toma café con Mandela para analizar el "problema de África" toma frula con Axl cuando visita Elei. Pide frutas y heroina cuando llega al Sheraton del tercer mundo que le asignan.

Compuso "sunday bloody sunday" ese mismo domingo escondido en la falda de su mamá.

Sus discos son "we are the world" con la guitarra frizé.

Otra que el Che

Yanina y Jennifer con importante artista internacional

Margaretto, perjudicado.

"Desdramatizar es la clave", le dijo Margaretto al Negro Sandia mientras se cubrían de las balas del GEOP. Hubo un botón. Muchos sospechan de Mauricio Reinaldo Macri, pintor y obsecuente de la manzanera de su cuadra. Festejante también.

Eran 450 kilos de "Mirá las estrellas" la nueva droga de onda que es furor en La Monica bailable. Margaretto lo había organizado todo tenia arreglado como sacar la guita del país, como tercerizarla a Milán y así poder volver a tocar la flauta con sus criaturitas amigas por los bosques de Lombardia.

Pero algo salió mal. La botonería fue grande, Mauricio Reginaldo se la tenia jurada. Un hijo de puta de temer.

Las balas pasaban silbando cerca de los rulitos de Margaretto y la cosa se ponía complicada.

El Negro Sandia, derrepente al grito de "A mi el orto solo me rompe mi novio", se abalanza hacia las balas blandiendo un cuchillito Tramontina y recibiendo veinticinco tiros en la cara, cae. Vencido.

Eso no ayudó a mejorar el panorama.

"Stiamo male ed ora il cuor mi batte piuttosto forte, figa" Piensa Margaretto, y era así. El final se acercaba.

Sandia, en el horno

Padania ochentosa

La pòrta èrta

Me gustaria volver por 2 horas a Italia 90, comer queso gorgonzola con un vino barbera y eruptar en lombardo, mientras veo la seleccion de van basten, gullit y koeman yendose en octavos... 


También me gustaría caminar por la Via Mazzini y saludar con una leve inclinación a los skinheads de la esquina, demostrando pleitesia a sus bates de béisbol. El Jefe es Carlo, hijo de un remisero que hace viajes de Lovere a Bérgamo, y trae "fumo" de pura flor, cosechada en lo "Il Egipzzio" un loquito con invernadero. Carlo se hizo neonazi porque nació con pija corta.


Parar a tomar una birrita en la "Panineria" que esta antes del túnel, cerca de donde violaron a unas cuantas. Era Craxi.


Bossi saluda desde los afiches a los viejos con gorrito alpino que les devuelven el saludo en bergamasc. El bergamsc procede del Tirolés, escena de fascinación del norte italiano a lo teutonico. Complejo de pijas cortas, como Carlo. 


Me acuerdo que vivo en San Telmo y voy a ver a los camaradas del Squat de la 4 di novembre, enfrente al hospital. Son retros, se pinchan y escuchan Bad Brains. 


Al fin pude nombrar a Bad Brains en algún contexto. 


Como esa vieja canción de Loquero. 

Laureado, la sétima parte.

Eugenio agradece la moneda a la señora e inspirado ladra "El sentimiento de gratitud es una onda como que se te va la traquea para afuera de las ganas de abrazarte".

La señora, con desprecio "No necesitaba esa figura de mierda en mi mente, ni que me tutees, engendro".

Contento Eugenio y chupándole un huevo el comentario, se va por un Jean Bean. Un bourbon que en el 1 a 1 salia 17 mangos en Disco y  u$s 9,99.- en Oklahoma.  

Sale South Calimoxo

Ok, las malas palabras son efectistas, lo asumo.

Con hidalguía.

Laureado

El titulo de hijo de puta era muy dificil conseguirlo en 1856. El caso de Eugenio es desconcertante.

Violador de adolescentes, borracho sin un peso, manguero, resaltador de deficiencias, mulo de oligarcas, versero. Un hijo de puta pero sin papeles.

Una noche, tirado revolcándose en su embriaguez y sus despelotes mentales, Doña Rosa le dio una moneda y un vaso de agua...

Bueno basta, no se puede seguir, Eugenio nunca existió, Doña Rosa si, pero murió de Lupus Mala Onda.
Esto es la caída en picada de un blog joven. Vivió para el culo y muere en la insignificancia. Es así, Dios no nos hizo a todos iguales. Algunos salimos bellos y otros infumables.

Así es el mundo y al que no le guste que le rece a la veintena de dioses mas o menos certificados que hay para, por lo menos, asegurarse un lugar en aquellos paraísos que tanto venden, y tan barato.

Vengo de 4 días de fiebre y abstinencia de absolutamente todo, es terrible vivir así. Les digo.

Suponiendo

 

Fax

-No tengo nada que ver con Maikal Fax.-

Se levantó, se puso su sombrero de copa, tomó su bastón y se largó del hospital Posadas.

Raudo, falto que dijera.

Bueno: raudo, se largó del hospital Posadas.

Largó es poco castellano... "Se fue" es mas bananas...

entonces: "... tomó su bastón y raudo, se fue del hospital Posadas."

Ahí me gusta mas.

Sigan.

Maikal

Oda al Tsunami

O mortalmente desquiciado fenómeno terrestre
Vuestra mala sangre al apocalipsis habéis llevado,
al ordenado, aunque pretenciosamente paciente, pueblo nipón

Quizás vuestro embate desea ser una hidalga venganza
con fuerte carácter pendenciero y violación de códigos barriales
le cuento, puto, que nuestro daño contra la tierra será mas fuerte ahora

Salvajes de la tierra uníos! y juntos,
volvamos a usar aerosoles con H.I.V. anti-ozono
Exención impositiva a las fabricas del Riachuelo!

Corridas de toros gratis y peleas de gallos obligatorias!
El contraataque anti natura ha comenzado caballeros,
Con Botnia liderando,y Sofovich en los zoológicos

Iremos por el aire, por el agua, por la tierra
Demostraremos de que estamos hechos los descendientes de Eva
La hora final ha llegado. Nos haremos con lo nuestro.

A la CARGA!!! A paso de vencedores!!!

Margaretto (Poeta y músico lombardo, Año 121 DC)

Take no prisoners

Quien lo busca encuentra a Strafini

Un bueno para nada, un infeliz sin jonca donde caerse muerto.

A Strafini no hay una que le salga bien. Asexuado por propia decisión debido al intenso desprecio que generaba en las mujeres. "Para que seguir mintiéndose a uno mismo?" Se preguntó una vez.

Strafini era el estrafalario del barrio, usaba mochila.

Lo invitan a una barbeque unos limados ameuricanos, el jodido era vegetariano. Perdió la chance de roce.

Ni en pedo se ponía, y usaba ropa del padre. No fuma porque le dá tos.

Un tipo fascinante. Ecologista, el.

Le cerraba el tema de preservación del ambiente. El mismo ambiente que lo apartaba constantemente. Te venia con que suben no se cuantos grados por año, con que se extinguen mas especies de las que existen todas las tardes. Que el desmonte, se sabia nombres de compañías mineras en ingles. Las pronunciaba para el orto.

VA RTIK GOLS decía el miserable.

Un día se fue en culo al obelisco con el rabo barnizado de plumas de Dodó para que todos tengamos conciencia no se de que peligro. Lo cagaron a palos los carteristas.

Strafini...

Strafini en plena militancia (caricatura)

La moza colombiana

Una noche estaba tomando tragos con un encanto y aparece Antonela una mulata, con muchos dientes y ojos de psicópata. Nos atiende a mi y al encanto con una voz desquiciadamente alta y en un español forzado hasta la demencia "Que mas se van a servir, SEÑORES?" y se quedó mirándome fijo con sus ojos desorbitados y esa sonrisa solo vista en tarados de las instituciones mentales menos clasificadas. Miedo, entendés?

Continuó la velada, e inclusive el encanto se percató que algo no andaba bien. La moza, colombiana, estimo, gritaba en otras mesas, forzaba una amabilidad que no debía ser nada buena y chillaba un español caribeño de hotel medio pelo de Panamá.

Ella, Antonela, es una chica viajada y estaba ensayando sus primeras armas en el punto mas alto de civilizacion de Sudamerica, en un barsucho con cuarto de onda en Las Heras y Junin. Estaba en la cantera en su ultimo nivel para dar el salto. Con la lección "Recoleta, Buenos Aires" aprendida, podía dejar el aire de este nuevo continente para ir a la vieja, derruida y refinada Europa. A vivir con algunos primos en Madrid o colarse en algún antro para estudiantes sudakas en Berlin.

Ella, Antonela, con su mirada demente y su sonrisa forzada y destructiva es, al fin y al cabo, un personaje mas en esta historia.

Antonela con ex presidente argentino, de visita.

Margaretto, la segunda parte que no fue

Margaretto, estresha ofuscada

Margaretto, el sagaz flautista lombardo, me acaba de cagar a trompadas.

Le prometí un personaje sólido en este llamado blog. Le dije que inclusive a partir de este llamado blog, como no lo conoce nadie, iba a tener la libertad de ser un "under", un loquito.

Acá no se le iba a poner ningún freno, pero el freno lo puso la audición, no entró ni mi mamá.

Le explique que esto es un negocio después de todo y que la estructura para mantenerlo me sale un ojo de la cara. Me dice "Y con esa foto que me pusiste, que querés, que recomienden esta mierda? La concha de tu madre".

Rompi una botella pa clavarlo en la yugular, pero fue mas rapido, y de la nuca me incrustó la cabeza en mi pecera matando a Timmy y Tommy en el acto (mi chimpancé y mi lombriz). Despues nos amigamos y ya mas tranquilos llegamos al acuerdo de "Un post mas" (que no es este). Si no funca le pego un boleo en el orto, si funciona negociamos un blog propio.

"Bisness son bisness, amigo" y le entro a un chupito de Tang.